Soy un ser sublime, que subliminales mensajes lleva. Soy un ser excepcional, mas no soy la excepción. Un ser irritante soy, pero por más que decida parar, siempre me piden más. De ilusionistas me enamoro y de sus rechazos aun más. Lo imposible quiero lograr, sólo porque es imposible. La luz quise tocar, pero mamá me enseñó que los dedos en el enchufe no van. La soga es el ritual, pero la bufanda le ganó. De un poema salieron 3, 2 y 2 son 4, 4 y dos son 6. Juvenil, más bien infantil, mejor un pelo en el culo propiamente dicho. Tantas cosas soy, y muchas otras quise ser que mis propias expectativas no pude enriquecer. Tal y como Pat dice: hell is for children. El infierno me espera, asique años luz voy a correr. Por más que con 30 lustros cargue, una niña bien curtida seré. Una mano del tobillo me agarro, y uno de sus dedos me habló: "A las palabras no se las lleva el viento, sino las pelotudeces que haces". La elegancia de mi escritura fue corrompida por un idiota nerviosismo. Pero, ¿a quien le importa? sigo siendo un ser sublime y de lo más excepcional, mas al excepción nunca suelo ser.
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